Dejá de darle tanto a la pensadora (reflexiones blogueras)

Coreografías masticadas sin jugo

Este mundo, o yo en él, me da la sensación constante de no pertenencia, de ensueño, de despojo.

Cada centímetro de la ruinosa, ruidosa fila (filosa) de publicidades, estallando desde la sopa, atacando desde todos los puntos cardinales, cualquier mirada, cualquier mal dormir, mintiéndome-metiéndose a vómitos, me da la razón.

Convenciones. Condiciones. Más te vale. Un auto cruza en rojo y se morfa un Ford y un alguien resulta muerto (el conductor responsable sale ileso, parece ser el portador de apellido empresa importante capital extranjero…). Inmediatamente después otro alguien está llamando a una ambulancia, gritando y de inmediato brota, como ventanita de MSN, un titular de TN que dice CHOQUE DOS AUTOS MUERTOS, y después le sigue el cementerio, cobertura exclusiva llanto viuda pobre, y el comentario del de deportes que se pega o la de espectáculos que devela quién se operó el culo este verano. Pericia cajón velorio tanda anécdota de cerveza en Puerto Madero.

Increíble, insensible, mundo que es en realidad una coreografía. Hay arte, hay amor, pero la reiteración mecánica mastica el sabor de todo, las ondas catódicas secan las flores, y nos escupen la carne sin jugos. Yo, inevitablemente yo, soy parte de este baile, las veces de espectador, pero siempre, bailarín desabrido del artificio.

Y todo así. Chic@ escribe y sube PIC a su fotolog (muestra escote, tetita púber, leche, 200 firmas, si me firmas 100 veces enumeradas EFES y petes, o un Peter´s en plaza de Devoto, no sé). Y todo así. Si al verdulero le pedís un kilo de papás, es muy probable que recibas, efectivamente, un kilo de papás (una podrida). Todo es 2+2. Todo es A+B. Todo es Actitud Buenos Aires: baldosa floja y sorete de perro, mano tendida y cartonero gauchesco.

Eso está bien, supongo, necesitamos tener pautas (y putas) culturales comunes en una sociedad organizada para poder comunicarnos BLABLABLA (¿Viste Tinelli anoche?) Pero,

¿Y si por una vez nos salimos del guión (de las putas y las puntas y las pautas)? ¿Y si el "Hola, qué tal" (del vecino con la escoba, a la vecina de la bolsita del súper) no fuera más "Hola, qué tal"? ¿Y si las cosas no fueran más cosas, y sí, por ejemplo, “NO cosas”? ¿Y si las personas fueran MÁS ellas mismas? y NO sus cargas y cargos, sus sueldos y sueños, sus imposiciones y ocupaciones, sus llantos y gritos, sus muertes y suertes y cosas así (que rimen)


El banquete del silencio

Me excita ese maniquí, todo cinturita, todo tetas, ropita de marca, plástico, vidriera, de casualidad humano.

Preguntas:
1- ¿Quién soy? (esa la heredé del ser humano, como la rabia al perro)
2- ¿A qué se debe el (mi) silencio? (esa la inventé)
La restricción me provoca gangrena, y mariposas negras agitan sus alas al rededor de los espacios moribundos rojos (como en un video de Floria Sigismundi, qué original)

Dejá de darle tanto a la pensadora, me dijo mamá.

Pensá, pensalo, pensame. No, no pienses más. Por favor.

En casa, disfuncional como las de la tele, somos gente comiendo petróleo. Ponemos bombas en la cocina porque queda poco morfi. Siempre hay un bebé listo para inmolarse.

El artista baila sobre nuestras frustraciones, y queremos más de él, siempre más, y él quiere drogas y dejar esa parte de él que lo tortura, con un moño amarillo en el cuello para que vos lo compres y lo saques a pasear.

Pensá, pensalo, pensame (Pensate, pensante). No, no pienses más. Por favor.

Sólo (solo) quiero besar a la chica de rojo que he descubierto que amo (y su listón azul, que surca su cabellera roja, tintura, tela, fetiche), pero ese amor será silencio o ruido, cobrará miles de formas y seguro un tajo brotando, y quizás una tarde naranja, una noche de paso, de pasto en Barrancas, un cliché.

Soy una pista pequeña, una pieza en el rompecabezas del lector, ¿Te estoy aburriendo? ¿Cambiaste de canal-dial-página? No me importa, escribo esto para mí, para verlo en papel, para ver este monstruo-comunidad de mí, que se asoma a retazos.

(¿Pensante, me pensaste pensante?)

Y vos no sos mi otro yo (ahora el listón azul cayó al suelo), vos sos mi espejo de sangre que camina (culmina) Yo, un vampiro ue no clava (clama) colmillos y le teme a los espejos de sangre.